О любви
Как много в мире важных вещей. Работа, учеба, поиски связей, деньги, увлечения, развлечения… И все это имеет значение лишь до тех пор, пока ты не встречаешь Его. Сначала приходит ощущение, что ты где-то его видела. Он тебе знаком, вроде…но нет. Просто…напомнил кого-то. Не знаешь, кого, не помнишь, да уже и не важно. Проходит час, день, и ты периодически ловишь себя на мысли о нем. Странно, ты же ничего не знаешь о нем, чего думать-то, о чем?
По знакомым, друзьям-подругам начинается сбор информы. Ненавязчиво спросить у той, с кем были на вечеринке: «Ах, а это он рассказывал, ну тот, Денис, кажется? Ты не знаешь его?» И подруга, попавшись на крючок, мимоходом сообщает тебе его
фамилию, профессию, семейное положение. Для нее это пустая болтовня, для тебя (в ее глазах) – тоже. Но она уже не права. Пока прощаешься с подругой, чмокаешь в щечку, обещаешься позвонить – твердишь как номер телефона его имя. Комнатка в голове постепенно обклеивается теми редкими несчастными кадрами, на которых есть он. И ты бежишь домой и на работу, делаешь все на
автомате. Вокруг – люди, в руках – дела, а в мыслях только он, он, он.
Следующие выходные, выбор между дорогим рестораном с бизнес-партнерами, посиделками с подругами, которых не видела сто лет, и клубом в жопе мира с полузнакомыми левыми приятелями. Ты выбираешь, конечно, последнее. Страшно то, что делаешь это без колебаний. Будто и нет никакого выбора или его не было никогда.
Пятница ни к черту. Зарплата через неделю, а последние деньги остаются в магазине, из которого приносится то самое платье, как на миг показалось, судьбоносное. На часах 18 с делениями. Двери во всей квартире нараспашку, весь гардероб, включая
пальто и кроссовки, выгружен на кровать и диван. И в итоге платье отправляется в самый дальний угол, оно оказалось вызывающим, навязчивым, хоть и красивым…но совсем-совсем не таким.
В машине, которая заехала по твоей просьбе за тобой, уже трое. Ты знаешь только Марину, это ее с пристрастием ты допрашивала на той неделе. Под веселый треп ее с подругою и с парнем за рулем вы добираетесь до клуба. Сигаретный дым проникает под одежду и в волосы сразу же. Он терпкий, туманящий, отгораживает все лишнее. Ты же уже видишь его лицо, уже видишь, не делай вид, что нет. В голове крошатся все стеночки и плавятся мысли. Ты лишь слышишь его голос,направленный не к тебе. Дым открывает тебе коленки и край платья рядом сидящей…
Конечно! Ну что ты вообще? Он не придет сюда один, скучать с подонышком коньяка у барной стойки. Это только ты такая…умная. Дура. Разворачиваешься и видишь выход. Как в туннеле: сзади – он, перед глазами – двери. Все, что между – туманно. Ногу не успеваешь оторвать от пола, как рука и вопль приятельницы утягивает тебя обратно.
- Дорогая, это Денис! Познакомься! Мы у Вики были все, помнишь? Да, она вчера звонила, мы в субботу к ней. Ты с нами? Главное, собирались еще взять … - голоса ее уже не слышишь, хотя она и продолжает перекрикивать музыку. Перед тобой только его глаза, они смеются,
лучатся, к ним прибавляются расходящиеся к вискам морщинки – он улыбается.
- Привет! – протягивает руку. Тебе? Мамочки, зачем: смотришь на нее как котенок на свое отражение в зеркале, тупо и беспомощно. Когда отрываешь от руки взгляд, так и
не решив, что с этим чудом сделать, его глаза уже не смеются. Изучают. Так тепло-тепло от них. Теперь улыбаешься уже ты. И молчишь. Ну как дура, честное слово!
Когда он второй раз протягивает руку, ладонью кверху, кладет ее на барную стойку, ты быстро делаешь первое и естественное: дотягиваешься и вкладываешь свою ладонь в его. До мозга наконец доходит мысль, что он бармена хотел позвать, но пока идет
по нервам команда руку выдернуть, ты уже попалась. Приказ отменяется. Часто моргая и закусив внутри губы, ты смотришь на свою руку в его. Так красиво… Твой человек медленно вытягивает ваши ладони из-за стойки, поднять-опустить – обогнул бокал. Как девочка маленькая со старшим братом за руку иду молча к выходу. Уже с ни-и-им. Вокруг места много, но видно лишь затылок. Прекрати, ты
дырку в нем прожжешь!
У клуба он курит, внимательно смотрит на тебя, улыбаясь чему-то своему. Потом ты засыпаешь в машине, у него в машине. И просыпаешься, когда он глушит мотор. И что теперь ты будешь делать? Говорить как-то не приходит в голову. Тем же образом вы доходите до его квартиры. Как больную или немощную, он доводит тебя за руку до кухни и сажает на табуретку.
Чай у него такой терпкий, горчит на языке. Задумавшись о заварке, вдруг замечаю, как чашка уплывает из моих рук. Он уже улыбается в открытую. Не-вижу-ничего-смешного-я-за-день-разучилась-говорить.
Следующий раз чай на этой же кухне я пью уже в сознании и даже умею говорить! Хотя всего лишь ночь прошла. И он уже такой родной, что ты знаешь каждую веснушку и родинку на его лице. За шторой и окном льет дождь, мы синхронно улыбаемся, когда доносится визг попавших под этот ливень. А вы-то, заговорщики, сидите дома и никуда не
собираетесь.
Притягиваю его за оттопыренные карманы серых домашних штанов, целую куда-то в солнечное сплетение (с высоты своего табурета) и шуршу босыми ногами в комнату. Уже привычно (целый второй раз так делаю) забираюсь на одеяло, потом под него и загребаю руками обе подушки. Хотя спать определенно удобнее на той, что со вмятиной от его затылка. И пахнет им… Проснусь – надо попросить, чтобы мятный чай заварил, я люблю его.
Я его люблю.
По знакомым, друзьям-подругам начинается сбор информы. Ненавязчиво спросить у той, с кем были на вечеринке: «Ах, а это он рассказывал, ну тот, Денис, кажется? Ты не знаешь его?» И подруга, попавшись на крючок, мимоходом сообщает тебе его
фамилию, профессию, семейное положение. Для нее это пустая болтовня, для тебя (в ее глазах) – тоже. Но она уже не права. Пока прощаешься с подругой, чмокаешь в щечку, обещаешься позвонить – твердишь как номер телефона его имя. Комнатка в голове постепенно обклеивается теми редкими несчастными кадрами, на которых есть он. И ты бежишь домой и на работу, делаешь все на
автомате. Вокруг – люди, в руках – дела, а в мыслях только он, он, он.
Следующие выходные, выбор между дорогим рестораном с бизнес-партнерами, посиделками с подругами, которых не видела сто лет, и клубом в жопе мира с полузнакомыми левыми приятелями. Ты выбираешь, конечно, последнее. Страшно то, что делаешь это без колебаний. Будто и нет никакого выбора или его не было никогда.
Пятница ни к черту. Зарплата через неделю, а последние деньги остаются в магазине, из которого приносится то самое платье, как на миг показалось, судьбоносное. На часах 18 с делениями. Двери во всей квартире нараспашку, весь гардероб, включая
пальто и кроссовки, выгружен на кровать и диван. И в итоге платье отправляется в самый дальний угол, оно оказалось вызывающим, навязчивым, хоть и красивым…но совсем-совсем не таким.
В машине, которая заехала по твоей просьбе за тобой, уже трое. Ты знаешь только Марину, это ее с пристрастием ты допрашивала на той неделе. Под веселый треп ее с подругою и с парнем за рулем вы добираетесь до клуба. Сигаретный дым проникает под одежду и в волосы сразу же. Он терпкий, туманящий, отгораживает все лишнее. Ты же уже видишь его лицо, уже видишь, не делай вид, что нет. В голове крошатся все стеночки и плавятся мысли. Ты лишь слышишь его голос,направленный не к тебе. Дым открывает тебе коленки и край платья рядом сидящей…
Конечно! Ну что ты вообще? Он не придет сюда один, скучать с подонышком коньяка у барной стойки. Это только ты такая…умная. Дура. Разворачиваешься и видишь выход. Как в туннеле: сзади – он, перед глазами – двери. Все, что между – туманно. Ногу не успеваешь оторвать от пола, как рука и вопль приятельницы утягивает тебя обратно.
- Дорогая, это Денис! Познакомься! Мы у Вики были все, помнишь? Да, она вчера звонила, мы в субботу к ней. Ты с нами? Главное, собирались еще взять … - голоса ее уже не слышишь, хотя она и продолжает перекрикивать музыку. Перед тобой только его глаза, они смеются,
лучатся, к ним прибавляются расходящиеся к вискам морщинки – он улыбается.
- Привет! – протягивает руку. Тебе? Мамочки, зачем: смотришь на нее как котенок на свое отражение в зеркале, тупо и беспомощно. Когда отрываешь от руки взгляд, так и
не решив, что с этим чудом сделать, его глаза уже не смеются. Изучают. Так тепло-тепло от них. Теперь улыбаешься уже ты. И молчишь. Ну как дура, честное слово!
Когда он второй раз протягивает руку, ладонью кверху, кладет ее на барную стойку, ты быстро делаешь первое и естественное: дотягиваешься и вкладываешь свою ладонь в его. До мозга наконец доходит мысль, что он бармена хотел позвать, но пока идет
по нервам команда руку выдернуть, ты уже попалась. Приказ отменяется. Часто моргая и закусив внутри губы, ты смотришь на свою руку в его. Так красиво… Твой человек медленно вытягивает ваши ладони из-за стойки, поднять-опустить – обогнул бокал. Как девочка маленькая со старшим братом за руку иду молча к выходу. Уже с ни-и-им. Вокруг места много, но видно лишь затылок. Прекрати, ты
дырку в нем прожжешь!
У клуба он курит, внимательно смотрит на тебя, улыбаясь чему-то своему. Потом ты засыпаешь в машине, у него в машине. И просыпаешься, когда он глушит мотор. И что теперь ты будешь делать? Говорить как-то не приходит в голову. Тем же образом вы доходите до его квартиры. Как больную или немощную, он доводит тебя за руку до кухни и сажает на табуретку.
Чай у него такой терпкий, горчит на языке. Задумавшись о заварке, вдруг замечаю, как чашка уплывает из моих рук. Он уже улыбается в открытую. Не-вижу-ничего-смешного-я-за-день-разучилась-говорить.
Следующий раз чай на этой же кухне я пью уже в сознании и даже умею говорить! Хотя всего лишь ночь прошла. И он уже такой родной, что ты знаешь каждую веснушку и родинку на его лице. За шторой и окном льет дождь, мы синхронно улыбаемся, когда доносится визг попавших под этот ливень. А вы-то, заговорщики, сидите дома и никуда не
собираетесь.
Притягиваю его за оттопыренные карманы серых домашних штанов, целую куда-то в солнечное сплетение (с высоты своего табурета) и шуршу босыми ногами в комнату. Уже привычно (целый второй раз так делаю) забираюсь на одеяло, потом под него и загребаю руками обе подушки. Хотя спать определенно удобнее на той, что со вмятиной от его затылка. И пахнет им… Проснусь – надо попросить, чтобы мятный чай заварил, я люблю его.
Я его люблю.
1 комментарий