А это о Ростове. Геннадий Жуков. Вот этот город... Я скажу, что люблю, но скажу, что люблю вослед любви, что этим городом прошла... Вот этот город... Я скажу, что люблю этот синий прозрачный свет зависшего над городом крыла.
Только что ж я люблю? Дым его площадей, или пьяную пену помпезных огней, беломраморный зал – там, где вор и делец – иль промозглый подвал – там, где сор и певец – этот город, где Ника, как выкрик летит над растресканой жалобой Кариатид, над подсохшею коркою вечных трущоб? Я люблю этот город. Но... что же еще?
Город, детский отсвет ловлю в беглых взглядах твоих людей, в кипении наречий и племен. Вот этот город. Я скажу, что люблю – все больнее и все нежней – мой детский, мой неутоленный сон...
И ты помни, душа, отчего суета: здесь врата на Кавказ и в Россию врата, и не слышно за гулом и лязгом ворот, что мальчоночка мне под гитару поет, а залетный торговец с компанией дам переводит мальчоночке жизнь по складам, и, прищурясь, глядят приблатненный юнец, и отец городской – он же крестный отец. Из России сквозняк, да с Кавказа сквозняк, повстречавшись – как скорый, и как товарняк – вдохновенно гудят в разошедшийся шов приоткрытых ворот... Только, что же еще?..
...а еще старый двор, проперченный золой, с легендарной, воспетой ростовской урлой, и родное, а нынче чужое, окно – я ушел, а оно еще отворено... А потом, проржавев на придонных ветрах, дом рассыплется в пыль, дом рассыплется в прах, и сотрется, и в Дон – с талым снегом – стечет... Я люблю этот город. Но, что же еще?..
Уходящий мой город, мальчишеский сон, убывающий в небыль, сползающий в Дон, уносимый потоком безжалостных дней, мне швыряет, как пену, своих голубей! И в бегущей – сквозь пену – галдящей толпе, я бегу – я со всеми – я сам по себе, и теряю свой след, и мой путь освещен этим детским лицом.
Вы опять поставили, Марио, всех в позу ругающихся и опрадвывающихся. Из-за чего? Из-за того, что нет программы нормальной - на один компьютер не региться - наверное это сложно установить? Все правильно, все путем, админы играют в свою веселуху, мы в свою, все правы и всем браво...
Кир, сохраняй свой мужской образ-то. Не выпадай из него, зачем же так? Молчал и молчал бы себе дальше, мужик, он терпелив и терпим должен быть, ну по идее.
Ну тут на фотке пышка такая и высокая и уверенная в себе. Для наглядности надо кривоного-низкопопое что-то показать с минус 1 размером груди и без шеи, с ростом до 150 см.
Вот если или фигура или мордаха - то фигура всеж, навреное. Я девочку одну знала неплохо - фигура - богиня, а морда и прыщавая и кривая. Так вот - за ней мужики толпами ходили. А симпотных кривоногих коротышек или булок сколько? И сколько за ними ходит?
Да ладно, кто решает кому рано? Когда родила - тогда или когда всех отрожала, а может это десятилетиями длится удет.. Или когда мозгов нет, тогда рано, а если умная, то и в 15 не рано. Ты не лукавь, Мамбец. Сама знаешь - раньше сядешь-раньше выйдешь :)), чего тут кого-то отговаривать или разуму учить? От лактации смотреть надо и делать.. если показания есть.
В 17 не делают операции , только с разрешения родителей. Но вот парадокс - рожать-то можно:)) Это как с армией :))- до 21 алкогооль продавать нельзя, зато служить надо.
так она может про тебя поняла, что у тебя нет уже, а просто про цену добивается от тебя, прикидывает где лучше взять. Не парься:)) Лучше фотки покажь малявок:))
Каждому свое, Пчел и это не только брака касается - а всех поступков.Сколько людей столько и мнений. Есть общепринятые какие-то теории во сколько надо замуж, когда рожать, сколько рожать, сколько метров надо, сколько денег надо.. Все очень индивидуально. Жизнь интересней любых теорий:)) и программ.
Хорошо сделали:)) Шкипер. Вот же - на фото До не такая уж и картина чебурашная. У кого что, короче, девочки. Есть наверяка где-то кто-то, кому его уши маленькими кажутся и излишне прижатыми:)) мечтает о пластике:)
Над городом, отвергнутым Петром,
Перекатился колокольный гром.
Гремучий опрокинулся прибой
Над женщиной, отвергнутой тобой.
Царю Петру и вам, о царь, хвала!
Но выше вас, цари, колокола.
Пока они гремят из синевы -
Неоспоримо первенство Москвы.
И целых сорок сороков церквей
Смеются над гордынею царей!
28 мая 1916
Вот этот город...
Я скажу, что люблю,
но скажу, что люблю вослед
любви, что этим городом прошла...
Вот этот город...
Я скажу, что люблю
этот синий прозрачный свет
зависшего над городом крыла.
Только что ж я люблю? Дым его площадей,
или пьяную пену помпезных огней,
беломраморный зал – там, где вор и делец –
иль промозглый подвал – там, где сор и певец –
этот город, где Ника, как выкрик летит
над растресканой жалобой Кариатид,
над подсохшею коркою вечных трущоб?
Я люблю этот город. Но... что же еще?
Город,
детский отсвет ловлю
в беглых взглядах твоих людей,
в кипении наречий и племен.
Вот этот город.
Я скажу, что люблю –
все больнее и все нежней –
мой детский, мой неутоленный сон...
И ты помни, душа, отчего суета:
здесь врата на Кавказ и в Россию врата,
и не слышно за гулом и лязгом ворот,
что мальчоночка мне под гитару поет,
а залетный торговец с компанией дам
переводит мальчоночке жизнь по складам,
и, прищурясь, глядят приблатненный юнец,
и отец городской – он же крестный отец.
Из России сквозняк, да с Кавказа сквозняк,
повстречавшись – как скорый, и как товарняк –
вдохновенно гудят в разошедшийся шов
приоткрытых ворот...
Только, что же еще?..
...а еще старый двор, проперченный золой,
с легендарной, воспетой ростовской урлой,
и родное, а нынче чужое, окно –
я ушел, а оно еще отворено...
А потом, проржавев на придонных ветрах,
дом рассыплется в пыль, дом рассыплется в прах,
и сотрется, и в Дон – с талым снегом – стечет...
Я люблю этот город.
Но, что же еще?..
Уходящий мой город, мальчишеский сон,
убывающий в небыль, сползающий в Дон,
уносимый потоком безжалостных дней,
мне швыряет, как пену, своих голубей!
И в бегущей – сквозь пену – галдящей толпе,
я бегу – я со всеми – я сам по себе,
и теряю свой след, и мой путь освещен
этим детским лицом.
Только, что же еще...
Все правильно, все путем, админы играют в свою веселуху, мы в свою, все правы и всем браво...
Горох в середине смотри там:))