Любовь манила и затягивала. Друзья, родные, ежедневные занятия, любимая канарейка на окне — ничего не нужно, кроме любви. Любовь там, в этих синих глазах, в льняных кудрях.
Нет-нет. Любовь оказалась вовсе не в них.

Глаза оказались холодными льдинками, кудри — вчерашней соломой. И когда смотришь в этот лед, видишь только скованное холодом и болью свое отражение. Любовью они теплятся не здесь. Где-то там, с бесстыжей красоткой, похожей на мавританскую принцессу. Здесь любви нет…
А! Вот она, любовь! Смоляная грива, сумасшедшие угли взора в ночи! Это она, конечно!!! Ярче звезд! Только так! Никто, никто не нужен! Ненавижу блондинов! Да!!!
Нет. Это тоже не любовь. Огонь украден хрупкой белесой фарфоровой куколкой… Что ж, ей нужнее.
Угли погасли, остался только дым душных сигар и полбутылки виски. Может, любовь там, на дне? Там какое-то пятно света, еще чуть-чуть, и я его достану. Нет… Это не любовь… От любви не может быть так плохо… И света нет больше… Где же он? А, ускользнул в окно. На чей-то кепке запрыгал… Любовь, стооооой. не бросай меня большеееее!!!
Холодно, мокро. Гадкий ноябрь. Нога болииит. Надо поставить решетки на окна. Воры-то не залезут — первый этаж, им в окно видно, что в доме брать нечего. А вот себя обезопасить надо.
Замерзшими пальцами достать телефон… Контакты… Так… ЛЮБОВЬ.
— Привет! Я, кажется, подвернула ногу. Приходи меня спасать… Да, опять тебе, а кому же еще… Только придется ломать дверь, я без ключей… Потом расскажу… Нет, сердце ломать не придется… Я поняла, что любовь живет не в чужих глазах, а в собственном сердце. Нужно только открыть его для любви и навсегда оставить открытым… Кепка твоя. Скажи ей спасибо за то, что у нее сто тысяч клонов… Больше не прогоню. Я, кажется, люблю тебя. Только ты мне купи по дороге мятный чай. И кремик для массажа с жасмином.